TODAS LAS COSAS DE LAS QUE NO HABLAMOS
Todas las cosas de las que no hablamos
con los padres, los hijos, los amores
se mueven en el aire:
halos de luz intermitente, sombras
que llevan siempre algún peso secreto.
Cómo pesan las cosas que no hablamos,
cómo nos tiran hacia abajo, cómo
nos rompen de a poquito, nos rellenan
el cuerpo y la mirada de penumbra.
Y duelen sordamente
las cosas que no hablamos
las cosas que no cuesta ver de cerca
y que vemos con los ojos cerrados,
opacas y a la vez tan transparentes.
Y damos vueltas a su alrededor,
sin atrevernos a llamar a puertas
para siempre entornadas.
A las puertas de aquel cuarto en penumbra
que nos da miedo ver,
que podría cegarnos con su luz.
Es el cuarto inasible,
la oculta habitación del corazón,
apenas entrevista algunas veces,
que podría salvarnos
pero que hace crecer,
crecer en apenado torbellino
las cosas que caminan
por el hilo de la conversación
como funambulistas temerarios
que sin embargo nunca saltarán,
que no miran la red sino el vacío.
IOANA GRUIA, La luz que enciende el cuerpo, Visor, 2021.
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