LAS MADRES
Con esa carga dulce y tremenda del hijo
colgando de sus hombros o apretado en los brazos,
caminan, cruzan ríos, pantanos, espesuras.
Huyendo. Huyendo siempre sin saber hacia dónde.
Las vemos en refugios subterráneos,
en la profunda entraña de la selva,
por caminos desiertos
o en una casa en ruinas sin puerta ni tejado
cociendo un puñadito de arroz o dando el pecho.
Pero abrazando siempre, protegiendo incansables
el informe envoltorio donde asoma y reluce
como una perla oscura la carita del hijo.
Las vemos solas, mudas, con sus ojos abiertos,
opacos de dolor, interrogantes,
como esperando -¿qué?- dentro del caos.
Pero sus rostros tienen
un raro resplandor; cierta belleza
de signo sobrehumano donde late
una indomable voluntad de vida.
ÁNGELA FIGUERA AYMERICH, Obras completas, Hiperión, 2009.
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