ILÍBERIS LETRA A LETRA nº 13

Ya está aquí el número 13 de la revista ILÍBERIS LETRA A LETRA. Como dice el editorial, "Otro número más de la revista, el número 13… A pesar del número funesto, no caigamos en la triscadeicafobia (buscad el significado) y pensemos que llevamos ya 13 números de la revista y que todo apunta a que seguiremos durante unos cuantos números más, por lo menos." Os invitamos a seguir leyendo el editorial y la revista donde podréis encontrar los textos ganadores del Concurso de relatos de terror y las novedades de la biblioteca. Enhorabuena, una vez más a su director, José María Tintoré, y todos/as los colaboradores.

Aprovechamos para desearos unas felices vacaciones 

y, por supuesto, unas ¡¡felices lecturas!!. 

LA PUERTA DE LA POESÍA: "Prefijación", de Miren Agur Meabe

 

PREFIJACIÓN

Nos encontramos en la edad de los prefijos.

Los lexemas son mi hechizo en la fogata.

Al conformar las palabras letra a letra, me parece

que estoy a punto de parir un meteorito:

deconstruir, desaprender, desamar, desadueñar.

Cada vocablo es un clavo y tiene su música.

Es preciso soplar sin perder el ritmo

para traer al mundo a estas criaturas:

recomponer, renombrar, reflorecer, reencontrar.

El código de la piel ha cumplido su período de prescripción.

La metamorfosis llena su cántaro en la lengua.

                                                                            Para Mari Luz Esteban

                                MIREN AGUR MEABE,  Cómo guardar ceniza en el pecho, Batleby, 2021

LA PUERTA DE LA POESÍA: "A «Niebla», mi perro", de Rafael Alberti.

 

A «Niebla», mi perro

«NIEBLA», tú no comprendes: lo cantan tus orejas,

el tabaco inocente, tonto, de tu mirada,

los largos resplandores que por el monte dejas,

al saltar, rayo tierno de brizna despeinada.

Mira esos perros turbios, huérfanos, reservados,

que de improviso surgen de las rotas neblinas,

arrastrar en sus tímidos pasos desorientados

todo el terror reciente de su casa en ruinas.

A pesar de esos coches fugaces, sin cortejo,

que transportan la muerte en un cajón desnudo;

de ese niño que observa lo mismo que un festejo

la batalla del aire, que asesinarle pudo;

a pesar del mejor compañero perdido,

de mi más que tristísima familia que no me entiende

lo que yo más quisiera que hubiera comprendido,

y a pesar del amigo que deserta y nos vende;

«Niebla», mi camarada,

aunque tú no lo sabes, nos queda todavía,

en medio de esta heroica pena bombardeada,

la fe, que es alegría, alegría, alegría.

                    RAFAEL ALBERTI, De un momento a otro. (Poesía e historia). [1934-1938]; Alianza, 2002

LA PUERTA DE LA POESÍA: "La ciudad donde me gustaría vivir", de Adam Zagajewski

 

LA CIUDAD DONDE ME GUSTARÍA VIVIR

Es una ciudad silenciosa al atardecer, cuando

las pálidas estrellas despiertan de su desmayo,

y ruidosa al mediodía con las voces 

de filósofos orgullosos y mercaderes

que traen terciopelo de oriente.

Arden en ella los fuegos de las conversaciones,

pero no las piras.

Las iglesias antiguas, piedras enmohecidas

de una vieja oración, son su lastre

y su cohete espacial.

Es una ciudad justa,

donde no se castiga a los extranjeros,

una ciudad de memoria rápida

y de lento olvido,

tolera a los poetas, a los profetas perdona

su escaso sentido del humor.

Es una ciudad construida

según los preludios de Chopin,

reducidos a la tristeza y la felicidad.

Pequeñas colinas la rodean

en un ancho anillo; allí crecen

fresnos de campo y el esbelto álamo,

juez en la nación de árboles.

Un río impetuoso atravesando el centro

de día y de noche murmura saludos

misteriosos de las fuentes,

de las montañas, del azul del cielo.

                        ADAM ZAGAJEWSKI, Deseo, Acantilado, 2005 (Traducción de Xavier Farré)

LA PUERTA DE LA POESÍA: "Aprender a mirar", de Francisca Aguirre

 

APRENDER A MIRAR

                                      A César Olmos

Aprender a mirar de otra manera.

Aprender a confiar de un nuevo modo.

Aprender a esperar

como si el mundo se estuviera haciendo.

Aprender, aprender...

Aprender todo desde el entusiasmo

sin apoyar el corazón en lenguas muertas.

Aprender a vivir

continuamente:

ser los discípulos

de un profesor que no da títulos

que ejerce una sabiduría

provisoria y mudable:

ser los aficionados al conocimiento

los aprendices

para siempre

los que se morirán

ignorantes

de casi todo.

                   FRANCISCA AGUIRRE, poema recogido en En voz alta. Las poetas de la generaciones de los 50 y los 70. Antología, de Sharon Keefe Ugalde, Hiperión, 2007.

LAS VOCES DE LA MEMORIA, con Andrea Villarrubia y Juan Mata

 

Durante la mañana del miércoles 10 de noviembre, tuvimos el placer de disfrutar, gracias al Programa educativo de la Universidad de Granada, de la actividad en línea "Las voces de la memoria" a cargo de Andrea Villarrubia y Juan Mata. La actividad ha sido dirigida al alumnado de 2º de bachillerato y ha girado en torno a un texto que recogía partes de dos artículos del filósofo Manuel Reyes Mate sobre la relación entre ética y memoria. A pesar de los problemas técnicos que han hecho que la comunicación no fuera tan fluida como quisiéramos, las propuestas de reflexión han sido muy interesantes: por qué es necesaria la memoria y qué rescatarían nuestros alumnos/as de lo que están viviendo en la actualidad para legarlo a sus nietos, qué cosas quisieran dejarles como memoria, para que no las olvidaran.  Los estudiantes, como siempre, han demostrado tener cosas que decir. Solo es necesario crear el espacio adecuado para que sus palabras sean oídas y Juan Mata y Andrea saben crearlo siempre.

Agradecemos mucho a Juan y a Andrea (que será siempre una profesora muy querida en nuestro centro) su intervención y amabilidad. Gracias también a la Universidad de Granada por haber facilitado este encuentro.

LA PUERTA DE LA POESÍA: "Puente de soledades", de Elena Martín Vivaldi

 PUENTE DE SOLEDADES

Hay tantas realidades escondidas,

ocultas por la niebla de las horas sin tiempo.

Hay una, dos palabras, millones de palabras

que esperan la sorpresa de unos labios.

Pájaros que no encuentran

la mano, casi rama,

que les señale el nido.

Hay murmullos sin bosques

para aquietar sus lenguas divididas;

calles sin ese árbol

que les siembre una antorcha

de amarilla nostalgia,

ríos preguntando un cauce,

mares, que no descubren, eterno, un horizonte,

con la antigua sospecha de sus olas.

Vientos desheredados, sin refugio,

en busca de veletas y balcones

donde dejar su aliento y su llamada.

Estrellas sin un cielo

para clavar su asombro errante y mudo.

Hay caminos perdidos,

que ignoran el destino de sus pasos.

Y hay corazones que se quedan solos,

llama encendida, nombres sin respuesta,

suplicando a la vida.

Hay voces en la tierra

recorriendo esperanzas.

                     ELENA MARTÍN VIVALDI, Materia de esperanza, en Unos labios dicen [Antología], selección, edición y prólogo de Andrea Villarrubia, Consejería de Educación y Universidad de Granada, 2006.

FERIA DEL LIBRO 2021-2022

 

¡Estamos de Feria del libro!

Un año más la Feria tendrá que ser a distancia. Como sabéis, por segundo año consecutivo, la sala de lectura de la biblioteca está inhabilitada como tal y ocupada por un grupo debido a la pandemia y a la saturación de las clases y del centro. Aún así, el viernes recibiremos en el patio o en el Salón de actos a nuestra librera para hacernos entrega de los libros que le hayamos encargado. 

¡Aprovechad los grandes descuentos!¡Felices lecturas a todos/as!

Aquí tienes el enlace al catálogo de la librería, a su página y número de reservas.

Aprovecha los grandes descuentos.

Gracias, como siempre, a la colaboración del AMPA Atasiel.

REMEDIOS SÁNCHEZ NOS HABLA SOBRE MARILUZ ESCRIBANO

 

Gracias a la Promoción de las letras del Ministerio de Cultura y deporte, en concreto, al programa de actividades literarias en institutos titulado “Por qué leer a los clásicos”, y gracias, por supuesto, a la disposición y compromiso con la promoción de la poesía y de la obra de Mariluz Escribano de Remedios Sánchez, hemos podido disfrutar hoy de una charla dedicada a la Clásica andaluza de este año. 

Remedios Sánchez, adaptándose perfectamente a nuestras limitaciones de recursos y de espacios (este curso también nuestra biblioteca está inhabilitada como sala de lectura y actividades), ha dado una clase memorable a nuestro alumnado de 2º de bachillerato. Ha comenzado haciéndoles reflexionar sobre la poca presencia de las mujeres escritoras en los planes de estudios y en los libros de texto, sobre las causas de esto y sobre la necesidad de reparar este hecho, por una cuestión de justicia, pero también de rigor histórico. A continuación, les ha presentado la figura de Mariluz Escribano, les ha contado su vida (que ha sido la vida de muchos españoles que han sufrido las consecuencias de la represión franquista) y les ha ido leyendo textos de la autora. Su lectura ha estado acompañada de consejos muy sabios sobre la lectura de poesía, les ha hecho pararse en determinados versos y entender que la poesía tiene que interpelarnos, conmovernos y que, si no, seguramente estaremos ante un poema que no trascenderá el tiempo o que no está hecho para nosotros en ese momento. La figura de Escribano se ha ido haciendo presente y cobrando luz con las palabras de Remedios que ha pasado el testigo de la reparación y la memoria a las nuevas generaciones. Quizá, si hubiera que destacar algún momento de su intervención, destacaríamos aquel en el que ha hablado del perdón, de la paz, de la necesidad de resolver los conflictos con la palabra y de la memoria, que no se repita nunca la barbarie que marcó la vida de nuestra autora y de tantos españoles en el pasado siglo.

Le agradecemos enormemente su disposición para venir a nuestro centro y su amabilidad para facilitar este encuentro del que seguro nuestro alumnado ha aprendido muchísimo.

LA PUERTA DE LA POESÍA: "La quema de rastrojos", de Ada Salas

 

LA QUEMA DE RASTROJOS

                                      

                                               Para José Luis Rozas

La espera. Es importante esperar. Así que él espera

hasta noviembre y

muy cuidadosamente ya

medio desnudo -cómo brilla

su pecho- selecciona

el peso y el tamaño

la humedad. No es azaroso 

el orden. Y hace falta también

sabiduría y un pacto

con el tiempo: poco

a poco rama

a rama. En un momento dice "los salvados"

y rescata 

algún pequeño tronco

-no sabe para qué-

pero lo aparta

ahí

sobre la hierba.

Fuma. Mira. Espera aún y busca

cómo y con qué alimentar el fuego. Hay un humo

muy blanco. Y viento y un color

-el líquido y naranja-

de las llamas (ah, no poder tocar

lo que nos quema). Acompañan la hermosa ceremonia

esquilas

y campanas

del día de los muertos -ayer

el esqueleto de una oveja

el olor 

de la infancia-. Esto era la quema

de rastrojos -muy lentamente todo

consumiéndose-. Lo que ya no servía se enciende

y hace fuego. Luego los cuerpos

grises. Huesos brasas cenizas tierra

barro. 

                 ADA SALAS, en (Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016), Edición de Marta López Vilar, Bartleby Editores, 2016.

LA PUERTA DE LA POESÍA: "Poema de los dones", de Jorge Luis Borges

 

POEMA DE LOS DONES

Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que solo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.

                     JORGE LUIS BORGES, El hacedor, 1960.

LA PUERTA DE LA POESÍA: "Conductora temeraria", de Hette Jones

 Este lunes 18 de octubre (el más cercano, como siempre, al día 15, festividad de Santa Teresa) la Biblioteca Nacional nos invita a celebrar la VI edición del Día de las Escritoras: Leer las edades de la vida. Nosotras empezamos el día con un poema de Hette Jones recogido en la Antología de mujeres poetas de la generación beat, Beat attitude, y con él os deseamos un feliz Día de las Escritoras y una feliz semana:

CONDUCTORA TEMERARIA

El sábado los ositos de peluche estaban de nuevo

sobre la autopista Major Deegan

bailando en plástico sobre el puente del tren

bajo un cielo medio neblinoso, medio azul

y había nubes blancas

que traía el viento del oeste

lo cual habría sido suficiente

para alguien acostumbrado al placer

en pequeñas dosis

Pero más tarde, a la puesta del sol

conduciendo hacia el norte por el Saw Mill

con un viento alto, con nubes grandes y pasajeras

orgullosas de sus vientres rosáceos

en un momento de luz intensa

vi una casa a lo Edward Hopper

a la vez tan exquisitamente luminosa y oscura

que lloré, todo el camino hasta la Ruta 22

aquellas lágrimas incontrolables

“como si llorara el cuerpo entero”

así que jóvenes mujeres

he aquí el dilema

en él la solución:

siempre he sido a la vez

tan mujer como para derramar lágrimas de emoción

y tan hombre

como para conducir mi coche en cualquier dirección

                  HETTE JONES, “Conductora temeraria”, en Beat attitude, Antología de mujeres poetas de la generación beat, Bartleby Editores, 2015 (Edición bilingüe. Traducción, selección y prólogo de Annalisa Marí Pegrum)

LA PUERTA DE LA POESÍA: "Adolescente", de Alejandro Pedregosa

 

ADOLESCENTE

                        A Evaristo Ballorca Sánchez

De todos cuantos fui yo me prefiero 

adolescente al borde de la calle,

quinceañero perdido en el fulgor

del beso y la pandilla.

Solo en aquellos días -como un Dios-

gocé el misterio de ser uno

y todos a la vez. Y fue verdad.

Lo sé porque hoy te he visto,

treinta años después,

jugando con tus hijos en el parque,

y he llamado al amigo de inmediato

-¿recuerdas al amigo?-

solo para decirle que te he visto

y que creo que tú

-rodeada de amigas en la plaza-

me has mirado.

                        ALEJANDRO PEDREGOSA, Barro, Sonámbulos ediciones, 2021

La Puerta de la Poesía: "Exámenes finales", de Cristina Angélica

 

EXÁMENES FINALES

A las cinco y media de la mañana suena la alarma.

Sentada esperando a que se caliente el café,

   decido no ir a clase.

Finjo encontrarme mal, que no se preocupen,

   que mañana iré.

Mis padres me dicen que siga estudiando, que no lo deje.

Me siento ante los libros,

los abro y me pregunto de qué nos salvan estas hojas.

Nadie llegaba a entender que me pesaban los párpados,

los viajes en metro, el trayecto en bus, comer tarde,

hacer los deberes en la cama rodeada

   de bolsas de mudanzas

y ayudar a descargar la furgoneta,

que el bus no llegaba a tiempo,

que hacía latín y lengua durante el recorrido

y estudiaba historia entre cabezadas,

que no iba a dejar que aquella mudanza pudiera conmigo.

A veces cuando entro en la cocina,

   todavía creo que son las cinco y media,

que llego tarde, fingir que estoy mala,

   un simple resfriado.

Incapaz de reconocer que no siempre sabemos

   qué hacer con todo este desequilibrio.

                     CRISTINA ANGÉLICA; Mi hogar es una caja de mudanzas, Valparaíso, 2020.

La Puerta de la Poesía: "La historia de cada perro", de Mary Oliver

 

LA HISTORIA DE CADA PERRO

Tengo una cama, la mía propia.

Es justo de mi tamaño

y a veces me gusta dormir solo

con mis ojos llenos de sueños.

Pero algunas veces los sueños son oscuros y violentos

    y horribles

y me despierto y tengo miedo, aunque no sé por qué.

Pero ya no puedo dormir más

y las horas pasan demasiado lento.

Salto a la cama entonces donde la luz de la luna

brilla en tu rostro 

y sé que pronto será mañana.

Todo el mundo necesita un lugar seguro.

                 MARY OLIVER, Dog songs, Valparaíso ediciones, 2015. 

                Traducción de Nieves García Prados.

La Puerta de la poesía. "Septiembre", de Mariluz Escribano

 

SEPTIEMBRE

Septiembre y amanece

con la amarilla luz de los veranos,

con un rastro lejano de tranvías

circulando por calles y por plazas,

jardines de pobreza

de una ciudad con nombre de granada,

y pálidos viajeros 

de norte a sur cruzando

aquel sol de la infancia

aquel día de luz

escapado de un atlas.

Septiembre y anochece,

los niños, deslumbrados,

sueñan con adjetivos.

                Mariluz Escribano, Umbrales de otoño, Hiperión, 2013,

La Puerta de la Poesía: "Cuando te nombran", de Gloria Fuertes.

 

Cuando te nombran

Gloria Fuertes

---

Cuando te nombran, me roban un poquito de tu nombre; parece mentira, que media docena de letras digan tanto. Mi locura sería deshacer las murallas con tu nombre, iría pintando todas las paredes, no quedaría un pozo sin que yo asomara para decir tu nombre, ni montaña de piedra donde yo no gritara enseñándole al eco tus seis letras distintas. Mi locura sería, enseñar a las aves a cantarlo, enseñar a los peces a beberlo, enseñar a los hombres que no hay nada, como volverme loca y repetir tu nombre. Mi locura sería olvidarme de todo, de las 22 letras restantes, de los números, de los libros leídos, de los versos creados. Saludar con tu nombre. Pedir pan con tu nombre. – siempre dice lo mismo- dirían a mi paso, y yo, tan orgullosa, tan feliz, tan campante. Y me iré al otro mundo con tu nombre en la boca, a todas las preguntas responderé tu nombre – los jueces y los santos no van a entender nada- Dios me condenaría a decirlo sin parar para siempre.

Revista nº 12, Ilíberis Letra a letra

 El número 12 de la revista de nuestro centro, Ilíberis Letra a letra, ya está disponible. Esta vez la entrega viene cargada de literatura. Podrás leer los textos ganadores de nuestro concurso, las recomendaciones de libros que nos han hecho distintos miembros de la comunidad educativa, las actividades del trimestre, entrevistas, relatos históricos... En fin, para no perdérsela.

Puedes leer el número en pdf pinchando aquí. Damos la enhorabuena, de nuevo, a su director y editor, José María Tintoré, así como a todos los colaboradores. Aprovechamos, asimismo, para desear a toda la comunidad educativa un feliz verano y, por supuesto, unas felices lecturas.

La Puerta de La Poesía: un poema de Miguel Salas Díaz.

 

La mañana, en Coruña,
se parte contra el ceño
de los acantilados.
Como de un huevo roto
lleno de sal de lluvia
salen, laxas, las horas.
Restalla el sol, a veces,
y tensa los segundos,
cadena de ancla atlántica
que me une al mediodía.
Se empapa la ciudad,
y el tiempo se desliza,
sobre su largo lomo
de babosa.

Miguel Salas Díaz 

La Luz

Hiperión, 2007.

La Puerta de la Poesía: "El poeta", un poema de Ana Ajmátova.

 El poeta

Piensas que esto trabajo, esta vida despreocupada

Escuchar a la música algo y decirlo tuyo como si nada.

Y el ajeno scherzo juguetón meterlo en versos mañosos

Jurar que el pobre corazón gime en campos luminosos.

Y escucharle al bosque alguna cosa y a los pinos taciturnos ver

Mientras la cortina brumosa de niebla se alza por doquier.

Tomo lejos o a mi vera, sin sentir culpa a mi turno

Un poco de la vida artera y el resto al silencio nocturno.

Ana Ajmátova

(Traducción de Rafael Alberti)

La Puerta de la Poesía: "Me basta así", un poema de Ángel González.

 

Me basta así

Ángel González

Si yo fuese Dios y tuviese el secreto, haría un ser exacto a ti; lo probaría (a la manera de los panaderos cuando prueban el pan, es decir: con la boca), y si ese sabor fuese igual al tuyo, o sea tu mismo olor, y tu manera de sonreír, y de guardar silencio, y de estrechar mi mano estrictamente, y de besarnos sin hacernos daño -de esto sí estoy seguro: pongo tanta atención cuando te beso-; entonces,

si yo fuese Dios, podría repetirte y repetirte, siempre la misma y siempre diferente, sin cansarme jamás del juego idéntico, sin desdeñar tampoco la que fuiste por la que ibas a ser dentro de nada; ya no sé si me explico, pero quiero aclarar si yo fuese Dios, haría lo posible por ser Ángel González para quererte tal como te quiero, para aguardar con calma a que te crees tú misma cada día, a que sorprendas todas las mañanas la luz recién nacida con tu propia luz, y corras la cortina impalpable que separa el sueño de la vida, resucitándome con tu palabra, Lázaro alegre, yo, mojado todavía de sombras y pereza, sorprendido y absorto en la contemplación de todo aquello que, en unión de mí mismo, recuperas y salvas, mueves, dejas abandonado cuando -luego- callas... (Escucho tu silencio. Oigo constelaciones: existes. Creo en ti. Eres. Me basta.)

Ángel González

La Puerta de la Poesía: "Aceptación", De Francisco Brines.

 

Aceptación

Saliste a la terraza
pensando que la brisa de la noche
podría devolverte al que eres siempre.
Mas la tibieza que en tu cuarto había
era un ámbito, allí, bajo la calma
de alejadas estrellas.
Olvidar pretendías unas horas
todavía recientes, la penumbra
que acercaba el latido de los dos,
y tus palabras qué serenas eran
como si a nadie las dijeses. Viste
la emoción de su rostro, su contorno
quemarse de belleza;
y esas mismas palabras te llenaban
de dolor y de sombra.
De nada te sirvió, cuando quedaste
solo, cegar la luz,
hacer brotar desde un rincón la música,
fortalecer tu fe con su joven pureza.
Sobre tu frente se rompían olas
gigantes: el calor
detenido del día,
el naufragio de un hombre que entregaba
la pasión de su vida en el espectro
doliente de la música (aún
como si la esperanza le alentase),
y te ardía el espíritu
porque sentías declinar tu vida.
Para ser el que fuiste
sales a la terraza, para ver
si un frío súbito derriba pronto
la plenitud del corazón. Tocas
el aire oscuro con los labios, oyes
los gritos fatigados de la calle,
la luminosa altura te estremece.
El tiempo va pasando, no retorna
nada de lo vivido;
el dolor, la alegría, se confunden
con la débil memoria,
después en el olvido son cegados.
y al dolor agradeces
que se desborde de tu frágil pecho
la firme aceptación de la existencia.

Francisco Brines

La Puerta de la Poesía: "Heme aquí raíz", de Chantal Maillard.

 Heme aquí raíz...

Heme aquí raíz, 
savia de impulsos ascendentes, 
madre aún, 
posible siempre, 
anticipada gestación 
de un porvenir intruso, 
intrusa de un presente 
que desestima 
el valor de nacer 
a sí mismo de nuevo. 
Heme aquí clavando 
mis ojos 
de savia encarcelada 
en los troncos vacíos de los árboles 
muertos, 
heme aquí creyendo, 
queriendo creer 
en la impostura de las ruinas, 
en el candor del desastre, 
el valor de lo opaco, 
la calidez del humo en los rescoldos. 
Heme aquí,
heme aquí, 
he aquí que me atrevo
a creer en las ruinas.

¡Me atrevo a creer en las ruinas!

De "Conjuros" 2001

La Puerta de la Poesía: "No quiero rosas mientras haya rosas", de Fernando Pessoa.

 No quiero rosas mientras haya rosas.

Las quiero cuando no las pueda haber.
¿Qué he de hacer con las cosas
que puede cualquier mano coger?

Sólo quiero la noche si la aurora
la diluye en azul y rosicler.
Lo que mi alma ignora
es lo que quiero poseer.

¿Para qué ?... De saberlo, nunca haría
versos para decir que no lo sé.
Siento a mi alma pobre y fría...
¿Con qué limosna la calentaré?

    (Fernando Pessoa. Versión de Ángel Crespo)

La Puerta de la Poesía: "Vida", de José Hierro.

 

Vida

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada).

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

José Hierro, publicado en Cuaderno de Nueva York (1998)