¿Quién dice que hay palabras
para nombrar lo ido?
Como obstinados contadores de sueños,
hablamos de un rayito de luz
en una
habitación anochecida,
pintamos las pequeñas partículas de polvo,
para nombrar lo ido?
Como obstinados contadores de sueños,
hablamos de un rayito de luz
en una
habitación anochecida,
pintamos las pequeñas partículas de polvo,
oro que cae en nuestro corazón.
Una tía que amamos a pesar de sus cóleras
va por los cuartos muertos
con un candil,
la Carta Roja,
tomada a cucharadas en la noche de fiebre
es
apenas un color,
el de la sangre
que cae de la nariz sobre un tazón de leche
como señal temprana de la muerte.
PIEDAD BONNET, Tretas del débil (2004), en Poesía reunida, Lumen, 2016
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